VIDAS RECRUZADAS 

            Meio dia em ponto. Cumpria-se o ritual das últimas semanas. O carro parou em frente à janela dela. Ele saiu. Cumprimentaram-se. Ele dirigiu-se a casa. Ela seguiu-o com os olhos, ele com o pensamento e o sorriso divertido de quem se sabe seguido. Ao entrar em casa, virou-se, acenou-lhe e ela retribuiu. A porta fechou-se. A janela fechou-se.

            E, um dia, o encontro na loja dos telemóveis. O sorriso. A fila que desesperava por andar. O cumprimento. E a fila que não andava. A conversa de circunstância. A fila que não andava. A conversa mais próxima. A fila que, felizmente, não andava. Ele, divorciado, de volta a casa dos pais. Ela, livre, na mesma casa. A maldita máquina que gritava já o número da senha dela. Os longos momentos de conversa com o funcionário. A pressa fingida da despedida. A deceção do nada.

            E, subitamente, a voz dele a agarrar o momento. “ Um café, à tarde, no Lusitano? ”. E o sol a inundar o tempo do reencontro.